Бездарен поэзии нынешней бег
За славой и тенью свободы.
Насколько же пал за века человек
Из гордой и сильной породы.
В сомнениях правды своей копошась,
Судьбы предсказания гнули,
Забыв, что на тех, кто боится ножа,
Всегда приготовлена пуля.
И в старости лет, оглянувшись назад,
Спешите учить непокорных,
Как рифмы садить нестареющий сад
И строчек укладывать формы.
В бреду, зазнаваясь о роли своей,
Талантливым строите козни,
Мол, нет ничего для поэта нужней
Душевно-общественной розни.
А сами бахвалитесь: "Что тех делов -
Под рифму пестрить словесами?"
Так вот вам, сатрапы, моё стило -
Садитесь, пишите сами!