Расстроенной гитары тяжкий бой,
В висках “почти-почти-почти-почти-почти”...
Мы с небом тет-а-тет, я небу свой,
Мы оба ненавидим потолки
И масляный закат, и ярость дня,
Когда Луне не протянуть руки,
И только звездам в сонмы глаз глядя,
Летим по ним - шальные мотыльки.
Надеемся - до грома вдалеке,
Смеемся - до холодного дождя,
Колеблемся - не те, не те, не те,
Умывшись влагой горькою утра.
И ловим, как пощечину, рассвет,
И снова в бой с удушьем дотемна,
Накручиваем струн рычащих медь
На стержень полдня - такова цена.