***

все мы пишем стихи и ни чёрта не смыслим в них.
в голове полупьяные мысли устроят вече,
и орут своим многоголосьем, пока не спустился вечер,
иногда до того, как последний трамвай вдалеке не стих.
повернешь ручку радио - в город ворвется твист:
там уже все равно - танцевать или раздеваться,
или сесть за стол, оперевшись взглядом о чистый лист
и смотреть на него, пока не пробьет двенадцать.
пробирает до дрожи, а ты все сидишь впотьмах,
когда облако слов вдруг дождем из тебя прольется,
как у злобной старухи при встрече с тобой в глазах
отражаясь теплом, на мгновение вспыхнет солнце.