Хмуростью, что тучи на рассвете
пасмурной дорожкой в никуда...
ту ли удаль я припомню в цвете,
словно пава - крашена слегка.
Завируха в пышном, алом платье,
с резанной крученностью серег,
сервируешь быт - как заклинанье-
пышногрудый образ твой берег...
Коль по старой, издревле, привычке,
с грацией Джаконды, иль Фемиды...
локон пальцем крутишь по привычке,
впитывая вдохновленный вид.
Всполохами Зевса засверкали,
молнии клеймя твой лик, манив,
острым взглядом режет зазеркалье,
недотроги - губы округлив...
Как последний штрих - черту проводишь,
вензель выводя своей рукой,
тает тот сюжет,
ты покидаешь...
В полдень ты привидишься другой.