Меня не было здесь двадцать дней.
Я скиталась в душевных исканьях.
То секла себя, чтоб побольней,
То ждала от других состраданья.
Вышло так - возвратилась опять.
Мне, наверно, хотелось вернуться,
Чтобы вместе, вдвоём засыпать,
Чтобы утром с тобою проснуться.
Только дом меня встретил другой.
Как-то, вдруг, он успел измениться...
Весь зачищенный, просто пустой.
Здесь теперь даже пыль не садится.
А ведь раньше душа тут цвела,
Наслаждалась, любовью дышала.
А теперь она, что ж, умерла?
Я, как будто, в больницу попала...
Ухожу. Вот такие дела.
И в сюжете не будет интриги.
У окна, где я раньше спала,
В изголовье - чужие книги...