Да, читатель, ты вправе поэта судить,
если в стихосложеньи большой эрудит,
а не малая тля на репейнике зла
и не перхаешь вроде больного козла!
Он, поэт, изливается словно фонтан,
он, поэт, благозвучными рифмами пьян
и порой за собою не видит грешка,
запулив хитрый живчик из семенника.
Да, конечно, последнее слово – твоё;
если он горделив, пни его в бытиё,
головою макни в сущность прожитых дней:
люди на переправе меняют коней!
Люди – глина аморфная, а не чугун,
чем пластичней душа, тем изящнее жизнь,
если грянутся оземь они на бегу,
то не брызнут осколками собственной лжи.
На молитвенном поле любого стиха
хромоногая истина прячет костыль,
получив от читателя дозу ха-ха! –
за сказание, не перетёкшее в быль.
Он, поэт, загрустил, он утроил печаль,
он измучился тем, что неясен другим,
не принявшим слова за начала начал
и за звон бубенцов на вершине дуги...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»