П.
Тебе было больно от моих стихов.
Меня кольнула жалость к тебе сначала,
а потом благодать, как из мечтательных снов,
снизошла на меня и во мне осталась.
И я рассказал тебе совсем всё.
Потом слушал песню про осень и плакал.
Наверное, ты появился сказать мне о том,
что жизнь без любви – не жизнь… Однако,
тянется за мною след, и впереди
колея виднеется глубо-о-о-о-окая…
Нет, друг, нет, подожди,
мы ещё немного с тобой поокаем,
и… И? – И писать стихи,
чтоб не сдохнуть от своей тоски.
Ты пришел меня судить, не судя
и возродить, не возрождая.
Эх, кабы, кабы… Да, нежель я,
не выловил бы тебя из стаи?..
Вновь всплакнуть, чтоль, и не тревожиться –
пусть из страданий растёт любовь, а не злоба.
Бог милостив, как-то сложится,
но, конечно, не так, чтобы
все были счастливы, но ты – будь!
За меня будь счастлив, свет мой и радость.
Помолюсь, пусть твой тернистый путь
сольётся с другим, кому ты наградой,
и… И? – И пиши стихи,
и живи, живи, живи…
4 июля 2014