Пускай я живу в непридуманном мире...
Но как надоела мне цифра четыре.
Четыре стены и четыре угла...
Ютиться в углах я всегда не могла.
Мне тесно, мне тошно от серости этой!
В ней гибнет искусство, в ней нету поэтов.
Я в ней задыхаюсь душой перегретой
От слов не рождённых, от песен не спетых....
Вот кисти и холст. Напишу я картину.
Углы ненавистные сразу покину.
Я кистью создам себе чудо-планету
И буду гулять по цветастому свету.
Пройдусь по холмам и напьюсь из речушки,
Где хором поют- распевают лягушки,
Где дети играют с водой и с цветами...
И счастье моё где-то здесь за холмами.
Не воют сирены, в детей не стреляют,
Их матери здесь, на холмах, не рыдают.
Отцы возвращаются просто с работы...
И свечи -- не в память, а ради субботы.