Холёные тёлки с макияжем, так, словно фотошопом подправленные лица,
ступают, как все, по заплёванному асфальту.
Они не птицы.
Толстые мужики за рулём авто, стоимостью с квартиру, пытаются не матерится,
купив тёлок с нарисованными лицами.
Они не птицы.
Прыщавые дети важных родителей, озабочены собственным эго и собственной дикцией
и доминирующей мыслью «кого бы трахнуть».
Они не птицы.
Залез в этот Вирт как в море, а он оказался таким мелким, мне по ягодицы,
я лёг на дно ждать, отрастил жабры и зубы.
Я не птица.
Ты прилетаешь на пустой берег, видишь нежность в моих вертикальных зеницах?
Ты не смотришь мне в глаза, к своему счастью.
Ты же птица.