P.P.
Почему дверь твоих хаотичных образов всегда открыта настежь?
Куда ты зовешь себя?
Почему пишешь странными красками, которых нет в палитре?
Обрекаешь себя быть бессмертным? На тысячу равнодушных, циников, беспечных – одна настоящая слеза того, кто действительно услышит твои молитвы.
Почему ты умер, а они, мириады пустот – стрекозиные тела, дают жизнь пустотам будущего?
Почему?
Молчишь. Люблю сидеть напротив твоих картин.
Одет бедно, едва на ужин хватит.... Свободный.
Бедный, но свободный. Смеются.
Так думают. Пусть.
Не понимают. Мне ничего не надо.
Уметь отказаться от всего.
От всего. Отказаться от обычного.
Как Ты.
Гений.