Поэтому, поэтами себя прозвали те,
кого мы не приметили на низкой высоте.
Кто воспарил на бреющем, превозмогая страх.
Да, камикадзе те ещё… с проклятьем на устах,
рифмуют в неприятеля трассирующий сноп,
причём, весьма старательно. Я вырою окоп,
где отсижусь до пятницы, пока утихнет гул…
мне жалко ваши задницы, что прижимают стул;
а пуще, мышку с клавою, несчастный монитор,
в котором мысли плавают и норовят в затор.
Июль парит по-взрослому, тиха речная гладь…
не все на землю посланы талантами блистать.
Кому-то проще выточить шикарную деталь,
а он кропает тысячный, нескладный “шеде-враль”.
По-видимому, времени свободного, вагон
и пыжится от бремени писательский бомонд.
***
На ниве стихотворчества встречается порой
без имени, без отчества, непризнанный герой.
Каким-то странным способом, неведомым досель,
наполнит души босые стихами, менестрель.
Понятными и нежными, как правда, мама, дом…
а я мелю, по-прежнему, сей вздор. И поделом!..
04 июля 2014 года
Санкт - Петербург