Зашуршал за окошком клён,
Что-то дождик ему там наплакал.
В предсказаниях я не силён.
Ну какой из меня оракул?
Как устал я от правды горькой!
Сколько можно лить её в уши?
Так хочу я своей этой строчкой,
Хоть чуть-чуть согреть чьи-то души.
Хоть охрипни,не слышат верхи,
Нет ни боли за нас,нет ни воли;
Я читать буду лучше стихи:
Речке ,лесу и лютикам в поле.
Мягкий мох пусть мне станет постелью,
Бор сосновый пусть станет стеной,
И накроет услужливо тенью
Ель своею мохнатой рукой.
И шепнёт мне заветное слово
Вдруг на ушко ветер-задира.
Оседлаю его как гнедого,
И рванём с ним шляться по миру.
Ветер, ветер, дай своей силы-
Неуёмный ,вечный мотор.
Слышишь, друг мой безумно-ретивый,
Умоляю ,открой свой простор.
И срывает он крыши с домов,
С корнем рвёт вековые деревья,
Разгоняет стада облаков,
Рвёт моря об прибрежные зубья.
Громыхает ветер волной
И играет шальной с парусами.
Я хочу,чтоб он вместе со мной,
Раздувал мои строки словами.
Будет он мне названным братом,
Будет с ним неразлучный дуэт.
Я без ветра совсем не оратор,
Ну какой я без ветра поэт?
Димсон.