Мастер спит.
Свеча давно погасла,
и только чуть коптит.
Пытаясь пламя возродить напрасно.
Все погрузилось в мрак, стихает.
И только луч луны порхает,
за усталость всё прощает.
Его творение освещает.
Во сне усталою рукой,
он эфы скрипки измеряет.
Рождённую поиском и мукой,
расчётов точность проверяет.
И вот она лежит здесь пред ним,
прекрасна и чиста.
Удивительна, проста,
и труд его, теплом её ещё храним.
Её звук чарует всех,
он льётся словно блеск росы.
Она подарила мастеру успех,
испуская альты и басы.
Нет больше, той награды,
чем рождать для людей услады.....