Не хочу я ничего пророчить.
Не хочу неправедных смертей.
Дымный день становится короче,
Тени обгоревшие - в рядочек.
Канул в лето… Ставим жирный прочерк.
Волком выть, наверно, веселей.
...Городок окраинный, забытый.
И квартирка - стены да кровать.
В доме двое: мать, и сын убитый –
В ящичке размером пять на пять…
Горе материнское бессильно
Воскресить из праха сыновей.
Жертвоприношение России –
Траур вдов, безумие вождей.
Причитает мать, и сердце стынет:
- Был опорой. Был большим и сильным.
- А вернулся прахом… прахом, мать…
- Жизнь прошла. И что осталось, сын мой?
…За тобою следом умирать.
Ничего я не буду пророчить.
Я не смею пугать матерей.
Мир войной извергается ночью.
Стрелки улиц разодраны в клочья.
Я ж воюю с упрямою строчкой…
Так, пожалуй, гуманней. Честней.