Плыть по-черному. Жить без просыпа.
Пока гости не облевали,
выставляйте черные простыни
на Венецианской Бьеннале.
А. Вознесенский
А вы наслаждались простынью алой?
Между Масленицей и Купалой?
Между искренностью троглодитов
и приколами про идиту?
Между первым днём и последним?
Атлантидой и Фукусимой?
Между Красною и передней?
Одуванчиками и миной?
Алые простыни стелите, алые!
На алом крови не видно
ни грешной, ни невинной.
Алое нам – укрывало
от кровищи Инферно.
Пупочно. Посмертно.
Когда солнце
на закате или на рассвете
будет ярким, как кровь живая,
подойдите к недостижимому краю
и нарвите полотнищ этих.
Пусть в океанах лазурных
всколыхнутся для меджнунов безумных,
стяги алые.
На них коллажи – рубинами, кораллами,
погребёнными, воодушевлёнными
капищами, засюренными колоннами…
Но
примите Изо шалое
для великого, не для малого –
для
любви, полыхающей нежностью
на ослеплении снежной безбрежностью,
для
неизбежности всечеловеческой.
Человечество сокровенным лечится –
беспрестанно творя
вина красные;
во всеобщее восходя из частного…
от киноварных парусин пиратских и абордажа –
до алых парусов Грина, а также
до багровых молотков и серпов революций,
что в обнимку яростно к очищению рвутся.
…Постелю тебе пунцовую ткань.
Не устань –
не устану
пока я,
кошкой
свет луны до зари
ла
ка
я.
Спим на не остывающей простыне,
натянутой над звёздной топкой.
Ядро раскаляет нас во сне.
Жизнь мерещится неверной и топкой.
Но, закусывая губы и раскручивая крик
до лепестков одурелого мака,
мы раскачиваем блистающий бриг
и – на смерть в лобовую атаку!
Ибо только любовь и кровь, страсть и огонь
пробивают вертлявую архиброуновскую бронь.
Простыни цвета диких тюльпанов…
не чёрной анархии зев, не разнузданный вой…
Пусть изо всех родников, колодцев и даже кухонных кранов
течёт Зов Любви Мировой.
Что ещё так схоже с Вечностью в теле,
как только кровь цвета крови?
Вы не найдёте образца другого,
как бы вы ни хотели
чего-то,
этого кроме.
Возлюбленные всегда совместимы:
проверено на звёздном уровне.
Кричите, веси, города и пустыни:
ромео, фархады, джульетты, беатриче – не умерли!
Перечислить наши имена не хватает времени.
Щедрыми мазками их – на неба полотнище
мы, все, кто из нашего племени,
кто любил, любит и полюбит ещё!
Чёрные простыни – мрак и хаос.
На них чёрных пятен не видно
Но – слава Жизни! – нам досталось
чистой крови до пышной тризны.
Пою, кличу, шепчу:
«Стелите алые простыни
на цветастое ложе заливных лугов…
Только оды Заре
превращают чёрные наши росстани
в мир хранящих богов».
2011 г.
Фото из Интернета