Нас ждут дороги длинные в окне секвенсора,
Интроверсии долгих лет созданий демо-версий.
Лейся в стопки,песня! лейся депрессия,
На подъездных лесенках,миксуя миражи...
Как жид,скажи,как жить не зная жизни цену?
Поэт ли этим вечером писал свои стихи?
Переведя таланта номинал в свою валюту,
Гарантом чьей стали впустую прожитые дни,
Настольных ламп огни в полупустых квартирах,
Где жив ещё потасканный и рваный на куски,
Неимоверно нудного инструментала лейтмотив,
Что вынудит писать,даже когда не сможешь,
Лёжа в пыли космической без сил и истекая Ци,
Где все мечты скорей похожи на листы больничные.
И мысли не вокруг этих проблем с наличными,
А около почти приличного желания творить...