Нанося золочёную пыль
на свои боевые доспехи,
напеваешь под нос быль
про победы свои и успехи.
Но привязан твой конь к коновязи,
и в ножнах ржавеет твой меч,
а противники-призраки ради утехи
роняют головы сами с плеч.
На щите,до блеска надраенном,
не один красуется скальп,
и дом твой вот-вот развалится
от друзей- плутов и растяп.
Если всё у тебя замечательно,
что же вечно тебя гложет?
Не признание?Не внимание?
Высота пьедестала,может?
О себе- герой не расскажет.
Не признает вокруг подхалимов.
И награды геройские даже,
порой,обойдут его мимо.
Не остаться б тебе на месте,
одинокому- среди толпы,
в шаге-от душевного уродства,
в бесконечности-от красоты.