в рассвете всё острее и больней,
предметы обретают суть и резкость,
и свет кричит в распахнутом окне,
порезавшись о кромку занавески.
весь мир поделен на решётки сот,
осиная бессмысленная жадность -
хранить свой род,
хранить свой горький мёд,
за чью-то жизнь безжалостно сражаясь.
в пустой ладони прячется уют,
такой же невесомый, эфемерный,
как те слова, что правды не дают,
а просто принимаются на веру.
звенит крылом прозрачная оса
и острое ещё незримо жало.
рассвет. июль. до боли полчаса.
и всё теплей с тобой под одеялом.