Мой инструмент – нехитрая стамеска,
Пускаю в ход её вначале резко
И убираю лишнее без слов,
И вот уж барельеф почти готов,
Но главная работа впереди -
Дыхание сжимается в груди,
Взлетает пыль, и каждому движенью
Созвучен мир, и свет играет с тенью.
Великому подняться над убогим -
Вот грань, пройти которую немногим
Дано. Что в этом? Божий дар и труд?
Зачем бороться, если все умрут?
Но жив пока, и твёрд в руках резец,
Плоть оживает в камне, я - творец,
И знает сердце - не пребудет гений
В объятьях лени и в цепях сомнений.