Увы, так и не умею
Писать стихи.
Час ночи. Немею.
Рот заколочен.
На нем –
Печать тоски.
Знаешь, совсем не жалею
О потерянном слове,
Минувшей борьбе
С отголоском
Давно позабытой боли,
Что вросла в серый быт,
Как сорняк прорастает в плите.
Посмотрев – как обычно –
В окно приоткрытое,
Будто зеркалом
Ставшее моим,
Я ловлю летний воздух
И прячу у сердца…
Прямо там, где все то хоронил,
Что забыть оказался не в силе,
Что пройдет, как пройдет эта ночь.
Мы когда-то так нежно любили,
Но друг другу не в силах помочь.