На чёрном листе паутиной
Плетётся строка за строкой -
В них мысли крылатые стынут,
Как мухи, съедаются тьмой.
Не виден коварный губитель,
Который зовётся - паук.
Разрезать бы острою бритвой
Все сети, чтоб не было мук.
Опутали белые буквы
Пропитанный горечью лист,
И тянутся цепкие руки
К идеям, танцующим твист.
Они попадают в ловушки
И гибнут одна за другой,
Последняя - маленькой мушкой
Взлетев, остаётся со мной.
Январь 2014