Как болит голова,
Неприятно щекочет в затылке…
Как найти мне слова,
Чтобы выразить то, что внутри?
Украина с похмелья уже собирает бутылки,
В венском вальсе кружа – раз-два-три, раз-два-три, раз-два-три…
В венском вальсе кружа,
Задыхаясь в своей еврорвоте,
Блея от куража,
Здесь речевки кричит дисжоккей...
Танец ваш "видбуваеться" на эшафоте,
И проводится конкурс на звание "евролакей".
Вот и кружит страна
В хаотическом, бешеном вальсе.
Дирижер-сатана
Партитуру не тянет уже.
Украина застыла в покорном слепом реверансе.
И у всех на виду, как та леди, верхом в неглиже.
И в чем мать родила,
На безлюдной сидит остановке.
Закусив удила,
Ждет трамвай, проходящий в Брюссель.
Дядя Сэм разрешил поработать ей на подтанцовке.
Ну а сам, ухмыляясь, уже расстилает постель.
Заманили страну
Заграничные хитрые перцы.
Колеи ширину
Не учли – это им невдомек!
Здесь с широкой душой строят шире трамвайные рельсы.
И трамвай здесь не ходит- троллейбус идет на Восток.