Поэзия – дело пьющих и утопающих,
Подметающих собой улицу поутру.
Их зовут, но не так, как зовут товарищей.
И, пожалуй, вовсе их не зовут.
Им приходит все и всегда не вовремя,
Их обходит памяти злой конвой.
Небосводу нужен их пульс лубяной, разорванный
На «пошел ты на…» да «и Бог с тобой».
Всех, когда-либо пьющих и путешествующих,
Утопающих в жабах-сфинксах и спиленных облаках,
Поместят на стенд «Лучшие люди кладбища»
И простят на деле, а не на словах
Их заплывы вспять или по, их прошлые
Инфузории в туфельках, свет очей с ледяного дна.
Утопающих мало. Но утонувшие
Пьют как прежде. В надежде у них вода.
Выпивают так, будто спать никогда не хочется,
Будто вышел с будущим перепой.
И идут так «на» или «по»…но всегда – хорошему.
Выпивай и странствуй. И Бог иногда с тобой.