Есть на свете болезнь пострашнее "проказы",
Наделившая избранных властью богов.
Вновь позволено им, отдавая приказы,
Сыновей разделять на "своих" и "врагов".
Ты прищурившись бьёшь по бегущим мишеням -
Взмах руками, и точка на чьей-то судьбе.
Вот он падает в пыль, подогнувши колени
И последний свой взгляд посылает тебе.
И тебе... И тебе... И немые вопросы:
Как? За что? Почему? Почему?? Почему???
На траве под крестами заплакали росы.
Всё так сложно. И просто. Но я не пойму!