Ну же, Гретта, тише, не плачь.
Забейся в угол и… лучше молчи.
За это, как в детстве, получишь калач,
А будешь реветь – приедут врачи.
Ты же знаешь, всё хорошее – фантазия снов.
Проснёшься – и разбежится всё по углам.
Максимум – успеешь простым карандашом
Запечатлеть всё, что помнишь из сна.
И даже не пытайся найти тех крыш,
Что, скособочившись, служили кино,
В котором показывали выдуманный мир,
В котором вы пили с друзьями вино.
Тише, Гретта, не надо реветь,
Проклинать Бога за короткие сны.
Не надо. Ты же счастлива хотя бы на треть.
Значит, сможешь прожить до новой весны.