Ах,какой он был парень.Я писала ему стихи.
Отмаливала все его пусть и нетяжкие,но грехи.
Рисовала уже где-то месяц его портрет.
Начала любить книги и оперу,и балет.
Я часами могла говорить ему о любви,
Рассказывать про Лондон,Париж и берега Сомали.
О том,как где-то большой корабль ветром одним гоним,
Как всё мне это не нужно,лишь бы быть только с ним.
Я ждала его ровно в семь каждый день.
Даже если дела у меня или вновь разыгралась мигрень.
Я ставила чайник на кухне ровно без десяти,
Целовала плечи его,едва ему удавалось войти.
Я разбила за домом огромный розовый сад.
Он очень любил розы.Он очень был сильно рад.
Когда он бывал не в духе и подолгу молчал,
Этот сад был его отдушиной,он,словно доктор его спасал.
А в выходные мы любили покинуть дом.
Так,бывало вот соберёмся утром и не позавтракав даже-уйдём.
И с петушиных криков до первых небесных звёзд,
Мы гуляли по городу,рассуждая о чём-то всерьёз.
Но однажды он просто-напросто не пришёл.
Это был вторник,за окном капал мелкий дождь.
Я смотрела в окно весь вечер и всю холодную ночь,
И каждого,кого ловил мой взор,был похож на него точь-в-точь.
А с утра сжалось сердце до боли,я стала бояться:
"А вдруг он уже не жив?Вдруг нам больше не суждено повидаться?"
Я схватила в прихожей зонт и как бешеный зверь побежала к нему домой.
Голос внутренний мне говорил:"Не беги ты к нему,пожалеешь,не надо,постой!"
Я звонила,стучала,кричала,просила открыть...
Сил не осталось,я сползла по двери и стала тихонько скулить...
Но вдруг я заметила белый листок,лежавший на веранде в углу,
На листке том написано было:"Прости.Я больше тебя не люблю".