Над морем туча тёмная паслась,
из вымени её текли потоки
прозрачной влаги.
Возле Дюка – флаги
с утра сырели, ожидая власть
Ярила, окрыляющего дух
зерна, набухшего с весны –
землёй и кровью.
Темнела туча, тяжестью коровьей
давила волны, укоряя вслух
густую пену, что стремилась вверх
фантомной болью спящей Афродиты,
и вечный берег – тихий, плодовитый –
за каждый колос, что во сне померк.
Был хмурый день,
а в мыслях – масло, холст,
закат, усыновлённый Айвазовским,
и мир свечей – медовым, тёплым воском,
и саженцев неугасимый рост.
Но было мало в фабуле любой
безмолвия,
и звук спешил с ответом –
весомый посох дьявольского ветра
на сушу ярок* гнал из пены –
на убой.
*ярки – молодые овцы