Как солдатики, годы протопали...
И в остатке... Всего ничего...
Будто пух полинявшего тополя,
Седина обрамила чело.
Тайны жизни, увы, не разгаданы.
Книжный ум не желает понять
И признать, в самого себя падая,
Что без Бога их не разгадать.
Из вчерашнего и из грядущего
Что-то греет, а что-то болит...
А куда устремляется сущее?
В гумус?
В атом?
В нирвану?
В аид?