Кто скажет, что я не был счастлив.
Не верьте, глупым не в домек.
Что жизнь бывет очень разной.
Как в книгах, разный в ней итог.
Сюжеты могут повторятся,
Из раза в раз одной строкой,
И люди могут ошибаться,
Тревожа зря чужой покой.
Да, было много разных судеб,
К моей судьбе приплетено..
Я жил, как будто бы без сути,
Искал, все новое окно.
Я оббежал пять раз экватор,
И засыпая шел к луне..
Я вместо друга, выбрал брата..
А в место жизни - марш во тьме.
Меня вы часто хоронили,
- "Ты сам себя, к могиле вел.."
Так ночью горы говорили,
И берегли мой чудкий сон.
Я в них, всегда искал отраду,
Здесь все иначе, чем в степи..
Здесь жить - особая награда,
Кавказ, всегда теперь в крови.
Я помню первый шаг на склоне,
Азарт, прикрытый тишиной..
И снег сверкающий в ладони,
Манящий вверх своей тропой.
Не удавалось мне на долго,
Остаться в близких тех местах,
Опять звала домой дорога,
К Неве и дому, что в лесах.
И снова кругом, полумесяц,
На небосклоне - чертит год,
Я говорид знакомым людям,
Что жизнь меня, сама ведет.
Она писатель, лучше наших..
Все точно знает наперед,
Опять последняя затяжка,
Опять дорога .. на восток..
Пусть скажут, что я не был счастлив.
Не верьте, глупым не в домек..
Я был как пес, на волю брошен,
Но выгрыз счастья - наперед.