1. Курбский
Эх ты, вольный путь,
Где ухабы сплошь!
То ли пуля в грудь,
То ли в спину нож.
Средь такой беды
Позабудешь страх.
Не сладки меды
На хмельных пирах.
Словно яд, они
Опьяняют вдруг,
И сидят одни
Чужаки вокруг.
Лучше б эту шваль
Порубать сплеча,
Окровавить сталь
Своего меча.
Да влететь в седло,
Да хлестнуть коня,
Чтобы ветром жгло,
Чтобы дождь, звеня,
Колотил вослед,
Шелестел вдали...
Русским жизни нет
Без своей земли.
2. Отрепьев
Из холопов – в цари,
Из монахов – в бега.
Оглянись, посмотри –
Всюду мрак и пурга,
Будто гиблая ночь
Скрыла Божеский лик,
Будто ведьмина дочь
Душу выпила вмиг.
Да не ведьма она –
Воровская судьба,
Молода и стройна,
Горяча и груба.
Все возьмёшь для нее
В перезвоне клинков,
Только счастье твоё
Лишь на восемь деньков.
Вот и бросил к ногам
Свой венец золотой,
Вот и отдал врагам
Символ веры святой.
Так лети же, лети
Чёрным прахом во тьму,
Жгучим вихрем крути,
Исчезая в дыму...
3. Разин
Хлеб тюремный сух и пресен,
Сон – обман.
Ой, на дыбе не до песен,
Атаман!
А не ты ль вчера, мятежен,
Воевал,
Из–за острова на стрежень
Выплывал?
Не твои ли дрались
Молодцы тогда,
Не тебе ли покорялись
Города?
Помнишь муки
Взбаламученной страны?
Помнишь руки
Той измученной княжны,
Что, без силы
Оседая у крыльца,
Все просила,
Все молила за отца?
И когда ты
Тело девичье порвал –
Навсегда ты
Сам себя четвертовал.
4. Мазепа
На столе – горилка, сало,
В липкой пене ендова...
Пану гетману взыграло
Разговеться, но жратва
В горло сытое не лезет,
Рвотой челюсти свело –
Знать, чертяка куролесит
Пану гетману назло.
– Вот же бисова приблуда! –
Пан гутарит сам себе
И глазами, как Иуда,
Так и шарит по избе.
Только взгляд его крысиный
Успокоить нелегко:
Пану б надо на осину –
Жаль, осина далеко.
Или стрельнуть из пистоля,
Повалиться у стола,
Чтоб уже не ведать боле
Гнёт содеянного зла?
Нет, за это пули мало.
И пощады тоже нет.
...На столе – горилка, сало,
Горсть серебряных монет.
5. Пугачев
Отныне ужас здесь и там,
Тревожен день и ночь бессонна,
Вторые сутки по пятам
Спешат гусары Михельсона.
А свет далекого костра
Подобен зареву, как будто
Ты, призрак Третьего Петра
И сила тлеющего бунта,
Ещё способен на борьбу.
Да поздно, други не воспрянут.
Когда–то буйную гурьбу
Теперь на виселицы тянут.
О, участь горькая твоя
Венчает думы роковые!
Ты чуешь холод острия
Над перерубленною выей.
Ты знаешь – это впереди.
Ну а пока – глоток свободы.
Иди, бунтарь, и в ночь веди
Людей неведомой породы.
Их власть – клинок, их вера – кнут,
Их души пытки не расплавят.
Их воспоют, их проклянут,
Их вознесут, их обесславят.
_________________
* Иллюстрация – картина В.Маторина
"Казнь Пугачёва. Прости, народ православный!"