Многое пришло ко мне с рассветом,
Когда с рук закапала гуашь.
Я мечтала точно не об этом.
Творчество - лишь временная блажь.
Творчество - отдушина в печали,
Никогда - опора для души.
Пишешь просто, словно закричали,
Разом все твои карандаши.
Чаще пишешь, когда плачет ночью,
Искривляясь в зеркале листа,
Всё, тобою названное прочным.
Ты - не та, и страшно, что не та.
Зыбкое затянет и заставит
Умирать по пояс в пустоте,
И страшнее только, что оставит
Эха отголосок: "Вы - не те".
Если не бороться и застынуть,
Можно продержаться лет до ста.
Но потом, увы, придётся сгинуть,
Мыслью истощённой: "Я - не та".
Я - не та, не избранная Богом,
Не талант, не гений, не солдат.
Царь хромых, властитель всех убогих
Напевает: "Кто же виноват?"
Я могу смотреть в глаза любому,
Всем могу я бросить по вине.
Но ночами страшными и дома
Я - Вина. С собой наедине.
(21 июня 2014 года)