У северной опушки
Стояли тридцать три:
- Но это ведь не Пушкин?
- Не Пушкин, чёрт дери!
И сразу закурили
И, надо понимать,
Опять заговорили:
- Не Пушкин, твою мать!
Дымок вставал над лесом
Перед кончиной дня,
А тридцать три дантеса
Смотрели на меня...