Бог мой...
если крикнуть «прости» – не изменится, ничего...
на веревочных крыльях – остатки вчерашних сил...
я закрою глаза, чтоб увидеть во сне Его,
и о чем-то, что утром не вспомнится, попросить...
Бог мой...
воскресенья малы – всюду среды, да четверги,
уплывают недели Титаником на закат...
и открыты глаза, да не видно опять ни зги,
как слепому котенку – потерянный свет искать...
Бог мой...
это лето приносит то ливень, то чей-то плач,
то другую беду, о которой расскажут СМИ...
так хотелось – соленой волны на песчаный пляж,
только берег счастливый – всё тем же дождем размыт...
Бог мой...
заалеют флажки, предрекая одно – бежать,
догоняешь кого-то, чужой обновляя след,
ощущая всем мозгом спинным чей-то алый жар...
и в ответе «прощаю» – огонь, как по телу – плеть...
20.06.2014 г.