Едем машиной родными дорогами города,
Мимо полей, терриконов, холмов… и кургана.
Справа блок- пост. Ощущение жуткого холода:
Два БТР притаились за «шторкой» бурьяна.
Сколько солдат! Молодые… Смеются и шутят.
Лица открыты, знакомы. В руках автоматы…
Глупые СМИ, как всегда все опять перекрутят:
Будто стоят они там за большие зарплаты.
Сашка, Серега, «Копченый» и даже Андрюха!
Худенький в детстве он был, обижали не редко.
«Как-ты? пол жизни…»- «Все время сплошная непруха.
Но ничего, а стрелять-то умею я метко!»
Помню играли когда-то мы в детстве в «войнушку»…
Кто с пистолетом, кто палкой стрелял с автомата;
Мы заступались с подругой всегда за Андрюшку,
В нашей « войнушке» лечили его, как солдата.
Мальчики здесь… На блок-пОсте. Наш край охраняют.
Я не из робких, но все-таки дома сижу……….
Девушки юные, дети, мужья погибают,
Я, как и многие, « Вести» России гляжу.
Может, и я пригожусь? Ты же знаешь, не струшу!
Дети не малые… Мама, я знаю, поймет.
Ну не могу усмирить не спокойную душу,
В час, когда смерть к нам уверенным шагом идет…