Мне важен Дух - не человек, а просто факел -
пока сжигает снизу вверх
и рвёт рубахи
вдоль обнажённости спины… клеймя ожогом.
Перед огнём мы все равны, как перед Богом.
С одной лишь разницей в веках - она простая.
Одни сгорают на кострах.
Я - воскресаю.
……………….
Как дети в старом Домреми, познав науку -
друг другу клясться на крови волшебным буком.
Кормить с ладони птиц и фей, дразнить драконов,
пока венок на голове не станет чёрным.
А живость диких лепестков не скроет пепел.
Ты веришь в силу вещих снов, чадящих смертью?
…………
Тогда узнай:
мне снился крест в пустынном поле
и Бурлемонский старый лес в ночном уборе,
что сбросил прежнюю листву.
Труби победу!
Ты не предал меня костру, а просто прЕдал.
Прельстившись блеском мнимых благ.
Но всё не важно.
Чем громче факел скажет fuck, тем больше жажда
по настоящему Огню, что Ведьмы стоит.
Когда-нибудь я догорю….. но не с тобою…
…………….
Не ты услышишь жаркий гул и рёв Валгаллы,
где каждый вдох упрямых скул ведёт к финалу.
И каждый стон, и каждый крик -
…………………………осанна Счастью
тем, кто в страданиях постиг смысл кульминаций.
Но боль так искренне пьянит
/ не боль - а роскошь! /,
что каждый мученик спешит расстаться с кожей.
Стремясь нутром принять в себя не так уж много -
всего лишь истинность Огня, а не ожога.
……………..
И если ты отныне глух к ветрам пророчеств,
лишён тепла любимых рук…. и обесточен….
отдайся тайне летних снов.
Пускай под утро
приснится вновь вязанка дров под старым буком -
как обещание костра для светлых грешниц.
На ветках новая листва.
………………..Спеши… не мешкай…
Я буду ждать тебя всегда…. в веках, Любимый.
Ведь пламени уже дала родное Имя.