Её не греет одеяло,
И блеск бокала, и вино,
Закат над речкой бледно-алый,
Зовущий к балу под луной,
Разноголосье птичьих трелей,
И звон капели у окна...
Ночами в кружевной постели
Она неделю спит одна.
Не интересен шик нарядов,
И цвет помады, цвет теней,
И ей красивой быть не надо,
Его нет рядом, рядом с Ней.
Лишь жилка бьётся на запястье,
Да безучастье душу рвёт....
А я же обнимаю счастье,
Чужое счастье, не моё...