***
Льняная тьма кружится,
Всё в ней одно и то же,
И влажный снег ложится
На облако прохожих.
И нежность остывает,
Как молоко в кувшине,
И сумрак убывает
За грань ушедшей жизни –
Туда, где вечер прячет
Себя в убранстве белом,
Как будто неудачу
Закрашивает мелом,
Знакомым цветом спелым –
Чтоб я жила иначе...
Но ничего не сделать,
И я смеюсь и плачу.