Послушай, Пушкин, почему
Твои уже златые кудри,
Не стали сердцу и уму
Ничем не более, чем пудра-
Налет, на чьём-нибудь лице,
Не оттиском -- чертой глубинной,
И не пейзажем во Дворце,
А только рамкою картинной.
Пусть дорогой... вот позолота
Покрыла завитки резца...
Приделы вашего полёта -
Размер для вашего лица.
Я знаю первым стал бы кто бы,
Взбрыкнув арапским скакуном,
Вскричав: "Не та была охота!
Я извивался об ином".
Не ерепенься. Успокойся.
Иконься. Знай - ты не один.
Какой-то бог меня сподобил,
Спуститься до твоих глубин.
Ещё осталось, чтобы кудри
Зазолотились вкруг лица...
Как жаль мне, Пушкин, что Вы - пудра,
А не Аб-разив для резца.