И день оглох, и ночь ослепла,
И землю разъедает ржа.
А мир по грудь засыпан пеплом
Сгоревших некогда держав.
В умах, то доллары, то лавры.
А в душах залежи тоски.
И, хуже, как у Минотавра,
Инстинктов очень не людских.
Гринпис пищит о бедах мира,
О умирающей среде,
О пустодушности кумиров
И неминуемой беде.
Верхи, как дети, делят недра,
Сдвигают линии границ.
Низы, как ветряки без ветра,
Рты без зубов и позы ниц.
Цунами, трясуны и штормы.
Рост пандемий, аварий, цен...
Мрак! Суета сует, как норма
И пустота пустот, как цель.
Вновь залпы по Духовным скрепам
Из всех калибров и систем.
Горят державы... Пепел, пепел
Дворцов, заводов, банков, тел...