По небу проплывают тесты Роршаха.
Растопим печь листом романа Брэдбери.
Откушенный ломоть безбожно крошится,
и падают на джинсы крошки хлебные.
Всех дел-то - помолчать в гостях за ужином,
покуда свиньи с бисером играются,
пока я понимаю с тихим ужасом,
что это им на самом деле нравится.
Я, сморщившись, глотаю "Greenfield" приторный,
(второй стакан из одного пакетика),
пока маячит вавилонский пригород
за шторами в оранжевую клетку
пока питает люстры электричество.
пока глотает шум окно из пластика...
Воистину, блаженны духом нищие
в полумещанском гуле полупраздника.