Вечер поздний околдован тишью,
В водосточной дождь умолк трубе.
На столе моём - четверостишье,
И оно, конечно, о тебе...
Утром, оглушив сердцебиеньем,
На минутку, что так коротка,
Снизошло блаженством вдохновенье -
Появилась первая строка...
Истерзав знакомою тоскою,
Улеглась дневная кутерьма,
Написав усталою рукою
То, что не решилась бы сама...
Луч закатный , локон рыжий гладя,
Целовал вишнёвые уста...
И рука скользнула вновь по глади
Ждущего последних строк листа...
Всё в былом....Лишь имя, что осталось,
В беспощадной выжило борьбе.
...Поздний вечер...Лёгкая усталость...
И четверостишье - о тебе...