Я в эти дни не тороплюсь,
и не выглядываю в окна,
и даже на себя не злюсь
за леность мысли, чувств убогость.
Топчусь на месте, пуд забот,
а жизнь, не требуя сюжета,
без смазки движется вперёд, –
когда-нибудь наступит лето!
Всё пуще Юлианский врёт,
Григорианскому не ровня…
давно уже солнцеворот
случился в нашей преисподней!
Не со вчера честной народ
живёт соблазнами на завтра,
зато сегодня ест и пьёт
без передышки…. Праздник, праздник!
Себе и каждому чужой
в момент больших переоценок,
мутирую, само собой,
скрывая занавесом сцену.
Что ни творится на душе,
как что творится в мире этом
организованных торжеств
по случаю великой жертвы!
Пока меняют антураж,
я весь в дежурных переменах,
пожалуй, списанный в тираж,
приоритет утратив смертных!
Не прошвырнуться ли в буфет,
не покурить ли в туалете?
Мечта лыжни уводит впредь,
блистая синевой, как рельсы.
Через лорнет глазеть ни-ни
на разодетых знатных леди.
Катка зовущие огни…
не беспокойся, не надейся!
Но утешайся тем, что есть,
без сожалений и претензий.
Страх белого листа – болезнь
в здоровом творческом процессе.