***
В горах гроза…
Иль так вот грезится
Свече,
что сумраком больна,
Когда Господь в печальной ризнице
Задумчив, словно сатана.
Легко, –
как свет, –
ступай на цыпочках,
Цедя ромашковый настой.
Останься девочкой улыбчивой
Ещё, как минимум, – на сто.
Я глупый выдумщик.
Наверное.
Так что ж, любимая, теперь?
Законопаченная нервами
Душа моя –
на что –
тебе?!
Она,
Измученная фразами,
Как избалованный ноктюрн,
Похожа на мечту заразную,
Которой привечают дур,
С которыми,
ходить по гравию, –
Одно мученье.
Лучше пить!
Не то, что б дуры мне не нравились,
А не поймёшь:
Быть иль не быть?
А ты, а ты –
мой свет на цы-поч-ках!
Цеди ромашковый настой!
Останься девочкой улыбчивой
Ещё, без малого, на сто.
В горах цикады, грех им, цыкают:
Не по нутру в стекле рассол…
Да кто Ты, кто вращает циркулем,
Кто даже в гости не зашёл?!