Блуждая пушкинской тропой
Рука сама невольно пишет
Душа находит здесь покой
И прошлым все живое дышит.
Евгений, Ольга, бал, дуэли
Все это словно наяву
Где-то не так, как мы хотели
Наш гений… может я пойму,
И вспомнив что-то дорогое
На краешках своей души
Я отвергаю все другое
Сейчас пишу в ночной тиши.
Для нас Вы живы: Таня, Ленский
Обычаи и красота
Художник я земли Смоленской
Перо и лиры, чистота!
Нескромность мной сейчас владеет
Скорей души святая боль
Пишу, увы, я как умею
Земную отражая соль.
7 июня 2014 г.