Моя деревня, отчий дом,
Поник сутуло, в землю врос,
И подступает к горлу ком,
И жалко мне его до слёз.
А в нём живёт старуха-мать,
Которая на склоне дней
Давно уж перестала ждать
Своих беспутных сыновей
Все разлетелись кто куда,
Ну что же, с Богом, в добрый путь,
И соберёт теперь сюда
Их вместе всех когда-нибудь
Лишь долетевший с этих мест
Не колокольный благовест,
А скорбный панихидный звон
Печальных, скромных похорон.
А.Б. Март, 2012 г.