Морской прибой, дыхание покоя.
Не различить, что там, во мгле ночной.
Июньский воздух травами настоян
Тавриды, спящей за моей спиной.
Передо мной за мирными волнами
скрывается Божественный приют,
куда мой утлый челн под парусами
ветра и время вскоре увлекут.
И, скудный южный берег покидая,
я, может быть, подумаю о том,
что в хладных дебрях северного края
стареет не открывшийся мне дом,
что снегом от цветения черемух
тропинка к дому поутру бела,
что кто-то бродит в тишине по дому
от вечной печки к вечности стола.
Повсюду тени. Сумеречны дали.
Но воздух свеж без пряности степной –
и отпускает все мои печали
еловый запах за моей спиной.
Мой путь земной от Севера до Юга
почти окончен. Предо мной прибой
поскрипывает стершейся подпругой
и обещает волю и покой.
Согрет теплом нахлынувшего лета,
я там и здесь, в начале и в конце –
мелодий две у моего куплета:
прибой у ног – старуха на крыльце,
что вслед глядела, скорбно провожая,
как будто возвратиться не смогу.
Стою гранитом северного края
на новообретенном берегу.