В душе сгустком сидит чернота,
не смывается порошком,
не спасает увы красота-
твой плевок обрастает комком.
Почемуто не тает в вине,
превращается медленно в муть,
коль уж нету напитка на дне,
затянуться и дыма вдохнуть.
И похмелье её не убьёт,
лишь добавит сажи в гуашь,
и со временем не пройдёт,
пока сердце моё не отдашь.