Всё, что нам нужно – это четырнадцать строк. Уже тринадцать,
а после этой строки – только дюжина,
чтобы кораблик пустился в бурное море – любовь,
и вот – осталось лишь десять, словно ряды бобов.
Дело сладится, но настаивать вам не нужно
на елизаветинских ямбовых барабанах
и рифмах, заканчивающих строку,
по одной на каждую остановку на крестном пути.
Но постойте-ка здесь, ведь мы приступаем
к шести заключительным строчкам, где всё и решится,
где тоске и сердечной боли уже не бывать,
где Петрарке Лаура велит отложить перо и снять
это глупое тречентовое трико,
дунуть на свечи легко и идти, наконец, в кровать.
(с английского)
SONNET
by Billy Collins
All we need is fourteen lines, well, thirteen now,
and after this one just a dozen
to launch a little ship on love's storm-tossed seas,
then only ten more left like rows of beans.
How easily it goes unless you get Elizabethan
and insist the iambic bongos must be played
and rhymes positioned at the ends of lines,
one for every station of the cross.
But hang on here while we make the turn
into the final six where all will be resolved,
where longing and heartache will find an end,
where Laura will tell Petrarch to put down his pen,
take off those crazy medieval tights,
blowout the lights, and come at last to bed.