Я слушал перевод стихов болгарских
о розовых долинах,о цветах,
но звуки братских слов славянских
вдруг исчезали,обращаясь в прах.
Когда-то Скобелев и русская дружина
остались в памяти седых веков,
под Шипкою,балканскою вершиной,
сражаясь с целым сонмищем врагов.
Болгарам,гибнущим от гнёта турок,
славянское подставлено плечо,
в горах,на сонных перевалах бурых,
от крови русской так же горячо.
А люди,что же,люди благодарны?
Потомки тех,спасённых от резни?
Цари,правители порой бездарны,
а люди,благодарны ли они?
Сто лет назад убили Фердинанда,
эрц-герцога,австрийского посла,
и будто для войны команда:
Россия за славян-и понесла
нелёгкая Россию по пожарам,
по битвам,по невзгодам,лагерям,
кому-то этого и было надо:
Россию растерзать ко всем чертям!
Не вышло,и Россия устояла
ценою гибели своих сынов.
А что Болгария?Она не воевала,
вымаливая милость у врагов.
Сражались сербы под рукою Тито,
поляки дрались сразу против всех,
из осторожности не быть побитым,
Германии отдал все танки чех.
Но чья рубашка ближе к телу?
Россия велика,и ей помочь
молитвами хотя бы,тоже дело,
там,где Россия,отступает ночь.
Вновь драка,из штыков и крови,
над Русью,над славянами,гроза,
сказать бы громче-мы с тобою!
Русь,о тебе славянская слеза.
За право драить евротуалеты,
мыть тротуары и месить бетон,
за крохи малые еврокотлеты,
к Европе плач болгар и стон.
А может быть,оставим фигли-мигли
и жалких конъюктурщиков-друзей.
Алёши да Иваны, что погибли,
жаль,не понянчили своих детей.