Мой дом из мелких камней,
на самом краю планеты.
Блики минувших дней
в сизый туман одеты.
Я так лелеял те сны,
где в небе летают птицы,
где нет конца у весны,
где жизнь моя повторится.
И вот - с изломами годы,-
вас не измеришь в шагах.
И в старости нет мне свободы,
лишь привкус ее на губах.
Сквозь сон заблудится досада,
глумится над этой судьбой.
Знай,... другого не надо -
просто побыть с тобой...